2 Ich war Berlin, die ganze Stadt wabert in selbstgeilem Gehabe. Schmelziger Kot kriecht das reine Konstrukt hinauf, und Schädel Erna häkelt und häkelt. Das Wintersalz setzt ihrem Laib besonders zu. Ich hatte sie, wie es ihre Gewohnheit war, am Morgen zu einem Ausflug durch die Nekropole aufgerafft, der sie schon längst heilende Kraft zuschrieb im Kampf gegen die Fremdung, die klein und hässlich auf sie zuschlich; hatte sie rührselig in den wiederhergestellten Ring gesetzt und ließ sie von Identifikationazi zu Identifikationazi tingeln, bis ihr in der zweiwirbligen Volkskuppel schwindlig wurde. Strickstrocklos, sie brauchte die Zeitung für die Kohlen, taumelte sie orientierungslos in Mitte. Als sie sich nach einem Arrak wieder beisammen hatte, ließ ich sie schwören: "nie wieder )...(, nie wieder )...(. Inhaltsdosen prasseln portioniert auf Schaedel Erna, ganze Gesellschaftsgarnituren, injiziert in die kühlen Gänge der Maschenoma. Was sie an Bedeutungen noch braucht für den Tag, streicht sie sich schnell unterwegs ein, ungefragt, mach aus der Nötigung eine Tschuldigung, ist der Mechanismus. Dann: subtiles Denken unter freiem Wimmel. Ich war größenwahnsinnig

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